Ora, a alegria, este pavão vermelho,

                                                está morando em meu quintal agora.

                                                Vem pousar como um sol em meu joelho

                                                quando é estridente em meu quintal a aurora.

                                                Clarim de lacre, este pavão vermelho

                                                sobrepuja os pavões que estão lá fora.

                                                É uma festa de púrpura. E o assemelho

                                                a uma chama do lábaro da aurora.

                                                É o próprio doge a se mirar no espelho.

                                                E a cor vermelha chega a ser sonora

                                                neste pavão pomposo e de chavelho.

                                                Pavões lilases possuí outrora.

                                                Depois que amei este pavão vermelho,

                                                os meus outros pavões foram-se embora.

Costa, S. Poesia completa: Sosígenes Costa. Salvador: Conselho Estadual de Cultura, 2001.

    Dizem que ninguém mais a ama. Dizem que foi uma boa pessoa. Sua filha de doze anos não a visita nunca e talvez raramente se lembre dela. Puseram-na numa cidade triste de uniformes azuis e jalecos brancos, de onde não pôde mais sair. Lá, todos gritam-lhe irritados, mal se aproxima, ou lhe batem, como se faz com sacos de areia para treinar os músculos.

    Sei que para todos ela já não é, e ninguém lhe daria uma maçã cheirosa, bem vermelha. Mas não é verdade que alguém não a possa mais amar. Eu amo-a. Amo-a quando a vejo por trás das grades de um palácio, onde se refugiou princesa, chegada pelos caminhos da dor. Quando fora do reino sente o mundo de mil lanças, e selvagem prepara-se, posta no olhar. Amo-a quando criança brinca na areia sem medo. Uns pés descalços, uma mulher sem intenções. Cercada de mundo, às vezes sofrendo-o ainda.

CANÇADO, M. L. O sofredor do ver. Belo Horizonte: Autêntica, 2015.

                                                              Você condena o que a moçada anda fazendo

                                                              e não aceita o teatro de revista

                                                              arte moderna pra você não vale nada

                                                              e até vedete você diz não ser artista

                                                              Você se julga um tanto bom e até perfeito

                                                              Por qualquer coisa deita logo falação

                                                              Mas eu conheço bem o seu defeito

                                                              e não vou fazer segredo não

                                                              Você é visto toda sexta no Joá

                                                              e não é só no Carnaval que vai pros bailes se acabar

                                                              Fim de semana você deixa a companheira

                                                              e no bar com os amigos bebe bem a noite inteira

                                                              Segunda-feira chega na repartição

                                                              pede dispensa para ir ao oculista

                                                              e vai curar sua ressaca simplesmente

                                                              Você não passa de um falso moralista

NELSON SARGENTO. Sonho de um sambista. São Paulo: Eldorado, 1979.

                                                              Se for possível, manda-me dizer:

                                                              — É lua cheia. A casa está vazia —

                                                              Manda-me dizer, e o paraíso

                                                              Há de ficar mais perto, e mais recente

                                                              Me há de parecer teu rosto incerto.

                                                              Manda-me buscar se tens o dia

                                                              Tão longo como a noite. Se é verdade

                                                              Que sem mim só vês monotonia.

                                                              E se te lembras do brilho das marés

                                                              De alguns peixes rosados

                                                              Numas águas

                                                              E dos meus pés molhados, manda-me dizer:

                                                              — É lua nova —

                                                              E revestida de luz te volto a ver.

HILST, H. Júbilo, memória, noviciado da paixão. São Paulo: Cia. das Letras, 2018. 

                                                               Você deve estampar sempre um ar de alegria

                                                               E dizer: tudo tem melhorado

                                                               Você deve rezar pelo bem do patrão

                                                               E esquecer que está desempregado

                                                               Você merece

                                                               Você merece

                                                               Tudo vai bem, tudo legal

                                                               Cerveja, samba, e amanhã, seu Zé

                                                               Se acabarem com teu carnaval

                                                               Você deve aprender a baixar a cabeça

                                                               E dizer sempre: muito obrigado

                                                               São palavras que ainda te deixam dizer

                                                               Por ser homem bem disciplinado

                                                               Deve pois só fazer pelo bem da nação

                                                               Tudo aquilo que for ordenado

                                                               Pra ganhar um fuscão no juízo final

                                                               E diploma de bem-comportado

GONZAGUINHA. Luiz Gonzaga Jr. Rio de Janeiro: Odeon, 1973 (fragmento).